незнакомая женщина рестимулировала мои воспоминания о матери. у нее были такие же затравленные, подернутые дымкой печали, глаза, раньше я думал, что это благородная вдумчивость, сейчас я думаю, что это переход от отчаяния к апатии. однажды, Эйв меня попросил описать ее психотип, я не смог этого сделать, я не знаю какая она была. и дело не в том, что мне было мало лет, я никогда не смотрел на нее. наверное, нашу любовь к матерям можно сравнить с привязанностью животных к хозяевам, они нас кормят, заботятся о нас, тратят на нас свое внимание, это люди от которых мы временно зависим. а иначе, разве можно не знать человека, которого любишь? возможно поэтому мы и не знаем, что такое любовь, что с первых дней нашей жизни считаем любовью отношение к матери, отношение матери к нам?
не может человек, не любящий себя, любить кого-то. моя мать не жила, не умела мечтать и исполнять свои желания. думала, что если окружит себя ненужными ей людьми, как все, это заполнит внутреннюю пустоту. мои родственники, говорят мне, что я живу неправильно, что правильно так, как живут они, как жила она. иногда, я слышу, что жить для себя это эгоистично и неправильно, жить надо для родителей, детей, то есть для того, кто не нужен тебе и кому не нужен ты.